Ранко Павловић
Завјера љепоте у пјесниковом сну
Над сабраним пјесмама Риста Кременовића Смрт своју преболео
Наслов овој пјесничкој књизи дао је, несвјесно, сам аутор прије
нешто више од пет и по деценија, када није могао ни претпоста-
вити да ће се она објавити радозналој читалачкој јавности. Мла-
ђани Ристо Кременовић, са навршених осамнаест, у мају 1958.
године, написао је пјесму Лето и у њој стих: ја сам смрт своју
преболео. Овај пјесник завичајног плаветнила и животне радо-
сти, коме, покаткад, ни мотив коначног одласка није био стран,
у пјесми Лето гледа ведрине како броде, али у једном трену тихе
среће, када у њега крадом улази биље, он ће, усхићен, признати:
појмих тишину – тајну трава. И још је нешто, кроз ту тишину,
појмио пјесник, чија је чудесна лиричност била проткана нена-
метљивом рефлексијом: под ножем једног претећег лета / ја сам
смрт своју преболео. Можда пјесник и јесте смрт своју преболио
– није нам дато да спознамо оно што се збива послије свега– али
они који су остали иза њега, који су га вољели и који воле његову
поезију, никада нису пребољели његов ненадан одлазак у часу
када је тек наговјештавао свој раскошни пјеснички таленат. Пје-
сник Никола Томовић у надахнутом поговору ове књиге, између
осталог, пише: Иза Ристе, остала је једна засејана “њивица” у
кремењару његовог кратког живота у којој се препознаје песни-
кова рука и чује његов изворни глас. Реч је о скромној ђачкој
свесци, где је, као у каквој остави, Ристо сместио сву своју лите-
рарну окућницу, несумњиво занимљиву за будуће истраживаче.
Ту свешчицу коју Томовић спомиње, тај ковчежић препун до-
сад мало познатог блага, то Свето писмо Кременовића, више од
пола вијека љубоморно су чували пјесников брат Момчило и ос-
тали блиски рођаци, да би у овој, 2015. години, тачно шездесет
три године након прве објављене Ристине пјесме Јабучица, књи-
жевној јавности ставили на увид све оно што је написао, или
што је сачувано од оног што је написао један од најталентовани-
јих пјесника из такозваног крајишког пјесничког круга, који се
својим стиховима почео оглашавати у првим годинама друге
половине двадесетог вијека. У септембру 1955, у пјесми Недопје-
вано, попут Бранка Радичевића који, како пјева, своје пјесме ос-
тавља у траљама, Ристо Кременовић осјећа да кад кажеш себе,
ипак рекнеш мало, у дубини пјесничког бића осјећаш да треба-
ло је још нешто рећи, али: задња ријеч се измигољила / остало је
празно / па боли / а лијека нема. Ипак, стиче се утисак да је пје-
сникова бојазан била непотребна, јер зачуђујуће је с каквом зре-
лошћу је младић од шеснаест, седамнаест, осамнаест, деветнаест
година у стихове уобличавао своја пјесничка надахнућа, с как-
вом озбиљношћу је промишљаосвијет у коме живи и колико ње-
гове пјесме представљају цјеловита остварења у којима готово
ништа није сувишно и ништа не треба додавати. Рецимо, тешко
је чак и претпоставити да је један шеснаестогодишњак могао
написати тако цјеловиту, надахнуту, осјећајну пјесму, каква је
пјесма Подне, настала јула 1955. године:
Под глогом дријема тишина.
Из крчага неба
капље плаво вино.
Негдје звецка ланац
шевиног цвркута
и бијели кос
звиждуће бећарске пјесме.
Док читамо ове стихове, напросто чујемо подневну тишину, о-
сјећамо густину небеског плавог вина,ушне шкољке нам милује
звекет ланца шевиног цвркута, не чудимо се што је кос бијел и
што звиждуће бећарске пјесме. И питамо се, откуд толико пје-
сничко и животно искуство ономе ко је тек закорачио у предвор-
је животних спознаја. Уредник књиге је, уз ову пјесму, неколи-
цини врсних зналаца поезије послао још неколико пјесничких
слика, насталих исте године у лирској радионици Ристе Креме-
новића: Цвјетају дланови поља; Небо за капу задјело / неколико
бјелоруких облака; Под модрим сачем неба / лежи запретан мјесец
/ румен ко погача. Њихов одговор је био истовјетан: Зар је могуће
да је то написао шеснаестогодишњак?! Уреднику није преоста-
ло ништа друго него да се запита: Какве ли би тек пјесме писао
садвадесет пет, тридесет, четрдесет… година?! Годину касније,
као седамнаестогодишњак, Кременовић ће се запитати неће ли
једном наше кости / родити веселе пјеваче? То је само једна од
мноштва чудесних слика, које нас запљускују из Кременовићеве
поезије. Ту сусрећемо бразде дане, које теку ко зна куда, можда
у заверу лепоте / у мом сну. Нешто касније, у овој лирској пое-
зији, која има и социјална обиљежја, пјевају гладни из предграђа
живота, док мјесечина тече пјесниковим венама. Родно село и ње-
гови мотиви били су неисцрпно врело инспирације младом пје-
снику, који је у том завичајном амбијенту видио свог оца Владу,
вриједног тежака, каквим га је опјевао, чврстог као споменик
онима који из земље црпе живот и снагу да би их удахњивали
у потомке. Оставши као трогодишњак без мајке, а никада сам
себи не признавши да је она отишла преко границе, која сада-
шњост одваја од вјечности, Ристо је у оцу видио и родитеља и ро-
дитељицу, као што је и Владо у њему видио своју узданицу, па је,
и преко својих могућности, успијевао да му обезбјеђује услове
за школовање у Бањој Луци и, касније, у Загребу. Син се одужи-
вао добрим успјехом у школи и стиховима, који су остали као
истински споменик захвалности. Није нам намјера да се у овом
кратком тексту бавимо анализом чудесне Кременовићеве поези-
је; уредникова намјера је да објасни зашто је књига овако компо-
нована и да унапријед, ако је то уопште могуће, да одговор онима
који би могли запитати: Да ли је она могла да изгледа другачије?
Дилему, да ли сачинити избор или објавити све што се нашло у за-
оставштини Р. Кременовића приређивачи су лако ријешили: гри-
јех би био изоставити било шта, јер би тако могло пасти и у кона-
чан заборав! Зато, међу корицама ове књиге налази се све што је
садржавала пјесникова свешчица, уз напомену да се ту може на-
ћи и понека скица, тек забиљешка из које је требало да настане
будућа пјесма, али – сасвим сигурно – готово нема пјесме која није
заслужила да буде штампана; чак и она у којој Кременовић, попут
свог савременика Бранка Миљковића, пјева о Титу, тим прије што
свједочи о једном времену. Пред онима који се баве књи жевном
критиком и историјом књижевности стоји задатак да на основу
ове књиге сачине један солидан избор са аналитичким предго-
вором и да литерарно стваралаштво Ристе Кременовића смјесте
на оно мјесто које му припада. Надаље, приређивачи су одлучи-
ли да пјесме у ову књигу сврстају хронолошки, по времену њи-
ховог настанка. Такође, пјесме намијењене дјеци и старијим чи-
таоцима нису разврставане у посебне цјелине. У њима је остав-
љена интерпункција каква је у оригиналу. Лекторских или било
каквих других интервенција није било, осим што су исправљене
очигледне штампарске грешке. Пјесник је писао у оба изговора
српског језика – ијекавицом и екавицом, па је тако и остало. Ко-
начно, мало слово “ш” поред наслова неких пјесама значи да су
оне штампане у неким листовима и часописима, а све остале се
први пут објављују. На крају се мора још рећи да се Ристо Кре-
меновић у српској поезији јавио почетком шездесетих година
прошлог вијека, када је Бања Лука била прави мали центар са-
времене лирике. О његовим савременицима, од којих су неки тих
година успјели да објаве и својепрве књиге, пише Н. Томовић у
поговору и зато их овдје не помињемо. Тај – назовимо га тако –
пјеснички покрет, сигурно заслужује већу пажњу оних који се
баве књижевном историјом. Било би, зато, добро да наши одго-
варајући факултети (прије свега Филолошки у Бањој Луци и Ка-
тедра књижевности на Филозофском факултету у Источном Са-
рајеву) већу пажњу посвете том периоду у нашој књижевности.
Међу мноштвом магистарских радова и докторских дисертаци-
ја, једна студија посвећена књижевном стваралаштву у Крајини
(или у Босни и Херцеговини) на почетку прве половине двадесе-
тог вијека, сигурно би била веома запажена. Из таквог једног рада
могле би настати и двијенове књиге Ристе Кременовића – кри-
тички избори поезије за дјецу и оне који више нису дјеца. И на
самом крају, ове књиге не би било и Ристо Кременовић би сасвим
сигурно у догледно вријеме пао у заборав, да није било жеље и
труда Кременовића да објелодане његову поезију с пожутјелих
страница једне ђачке свеске, коју је већ нагризао зуб времена. На
пјесника је први пажњу скренуо врсни агроном, доктор пољо-
привредних наука Гавро Кременовић, који је, послије мноштва
научних и стручних радова, објавиои неке публикације о роду
Кременовића, посветивши у једној од тих књига, Село у срцу, по-
себну пажњу уснулом пјеснику. А свеску коју спомињемо и данас
љубоморно чува пјесников брат Момчило Кременовић, и тако ће
бити све док се за њу не нађе мјеста у неком будућем музеју књи-
жевности Републике Српске.
Ристо Кременовић
У завичају
Цвјетају дланови поља.
Заодјели су се стидљиви врбаци
и поточићи весело пропјевали
као бећари на пољу.
Небо за капу задјело
неколико бјелоруких облака
па пјева шевиним цвркутом.
Да ли ичије руке сањају о мом доласку?
Јесу ли траве заборавиле увреде?
Да ли ће трешња ранка процвасти
сусретима?
Једном сам изгубио очи у овом шумарку
што се огрнуо прољећем.
У лишћу сам заборавио дланове,
нечија марама опила се росом,
нeчије стадо дуго је у житу било.
На плот се попео велики црвени пијетао
и зажелио ми добродошлицу са:
“Кукурику”.
Март 1955.
Подне
Под глогом дријема тишина.
Из крчага неба
котрља плаво вино.
Негдје звецка ланац
шевиног цвркута
и бијели кос
звиждуће бећарске пјесме.
Јули 1955.
Недопјевано
Кажеш себе,
а ипак кажеш мало
и осјећаш
требало је још нешто рећи;
задња ријеч се измигољила
и остало је празно
па боли
а лијека нема.
Септембар 1955.
Хљеб
Изјаловила се њива хранитељка.
Јаучу празни амбари
златно зрневље, злато жежено.
Зуби кутњаци
зуби млијечњаци
зуби бјелокосни
зуби вучији.
А гладна зима долази.
У коров ће зарасти уста
запарложиће се њиве ручања
од нерада ће зарђати
бијели плугови наших зуба.
И диндушманину ће дозлогрдити
мајчине јадиковке.
Децембар 1955.
Кочијаш
I
Моја кобила улице једе
моја кобила џепове гризе
једи, гризи, кобило моја незасита.
II
Моја се кобила јауком седлала
моја се кобила кукњавом зауздала.
Јаучи, кукај луда сиротице.
III
Из моје кобиле врба ниче,
расти, расти врбо пребола.
Децембар 1955.
Непознатој девојци
Гледам те белу од млечне кише
белу од пљуска мога сна
ја бродоломник
с каменог острва рукама машем:
Дођи
да расечемо јутро ко лубеницу
да и небо од среће порумени.
Ти мирно пловиш, пловиш
само се шума њише
на боковима твојим.
Ја ватре ложим
да ме видиш усамљеника
и дозивам те белу
ој, уплови у реку мене
пŷсти те вирови жуде.
Април 1956.
Птица у крлетки
Човек је заробио лепоту.
Она је изгубила себе.
Жалост облачи песме у црно.
Вече долази као нарикача.
Лепота не коначује иза решетака.
Она је весело дете ширина.
Октобар 1956.
Туга
То није врисак
ни лелек.
Сиво
мемљиво
цвиле врела времена.
Ко зна,
можда ће једном наше кости
родити веселе певаче.
Август 1956.
Одлазак
Тек кад си постао само траг
никао си у нама цео
сав од сребра
без иједног црног листа.
Тек сад улази у нас
прави смисао твог присуства.
Мај 1957.
Смрт
Опустело име лута по свету
празно и тихо,
чак се и ужас
иселио из њега.
Како да вам прича о животу
кад ни сећања нема!
Зашто да вам се жали
кад је све изгубило смисао
кад ни ви за њега не постојите.
Преостаје му још само
да чека маховину
и буде сахрањено у заборав
као и тело
што га је настањивало.
Октобар 1957.
Лето
Текле су негде шумне воде
и све је било чудно ко сан.
Гледах ведрине како броде
док ме у срећу носио дан.
У једном трену тихе сете
у мене крадом уђе биље
и ливада ме прими ко да сам дете
што јој се крије под окриље.
Сребром се осу све у круг
затрептах испод неба плава,
мраву и цврчку постадох друг
појмих тишину – тајну трава.
И би у мени чедност цвета
заволех себе и свет цео,
под ножем једног претећег лета
ја сам смрт своју преболео.
Мај 1958.
Јутро у сунцокрету
Гле, иза далеког брега
румено сунце се рађа
и плови морем неба
ко нека блистава лађа.
У пољу мак просуо се,
отвара круницу сваки цвет,
умивен нежним капима росе
златно се смеши сунцокрет.
И према сунцу навија главе
округле, буцмасте, жуте,
као да жуди висине плаве
јарком светлошћу обасуте.
Све се већ купа у плавети,
по трави топли зраци пали,
ујутру сјају сунцокрети
ко сунцолики двојници мали.
Август 1958.
Бруцош
На млечном тргу
трепти ломна влат.
С мирисом земље,
с очима од цвећа,
с фрулом уместо гласа
под светлом уметног месеца
стоји зелени дах ливаде
на млечном тргу.
Све му прети.
Из сваке вене града
вреба невидљив курјак опасности.
Куда побећи из тог круга,
из тог отровног сребра?
… Син голубастих даљина
стоји на млечном тргу
и машта звездано небо.
Данас је Плави Дан
Данас је Плави Дан.
Пролеће се ушуљало у загонетни град
и развесељава тужне и усамљене травке
крај зидина.
Девојке су насмејане
и небо је плаво.
А ти си замишљен и сетан,
тамна мрља на овом осмеху дана.
О, изађи данас из града
пођи у Максимир
под ону младу брезу
о чије руке си једном тако жељно хтео
да се обесиш.
Падала је студена киша
зима је на сплаву децембра
долазила Савом.
Био си напуштен, сам
и празан ко опустошена кућа,
ти – бескућник,
у свакој својој мисли
носио си црну птицу смрти.
Весели просјак
У пустом оку
сунчана птица се гнезди
и пева мач пролећа
свету побуну тужних.
Путујем сновима бескућника
ништа немам
па гневно цвеће усељавaм у себе
О, бићу највеће срце
у великом походу бола.
Умирућима маштам гозбе смеха
и они лупају стакла смирености
и кују бодеже
од својих срца.
У слепом оку
црвени лептир ће да се роди
певајте гладни из предграђа живота.
Долазе веселе бубе
у лишће вашег гласа
и црно сунце
омрзнуте богове већ пржи.
Октобар 1959.
Јовану Д.
Брате мој с далеких отока сна
крв гори по мом трагу
ниједног моста у сећању немам
како сад да се вратим
својој измишљеној трави.
Песмама дадох речи
у светлу погубих очи.
Живот сам хранио млеком
свог Великог Доласка међу људе.
Низ прашњав друм сад води ме стопа.
У косу ми се нису уселиле звезде
у зеници ноћи
никад не заспах пијан од белог умирања.
Месечина ми је текла венама
на срцу лежао лептир.
Хтедох донети нежност у долину
и дати тужнима све што имам.
Сад дан ми сенку завађа
с коровом поред пута.
На песку ружу срца
ветрови нежни љубе.
И ја са земљом блудим
ноћу крај неких биртија.
Скитнице храним сновима
још једном живим своје детињство.
Брате мој с далеких отока сна
никада не дођох сребрен међу људе
никад не живех плаво.
Остах сам
па се у курјака претварам
и трагам за својим гробом.
Фебруар 1960.
Преварени Одисеј
Ко ми то врати Итаку
ко ми украде пловидбе
па сад ко жена чамим у кући.
Нећу да лежим сит на постељи
док светом лете путеви ко птице
и чекају ме непобеђена чуда.
Вратите ми моје море.
Пустите ме из ове крлетке мировања.
Превара је Итака
и краљ што се дебља пред смрт.
Хоћу своја бедра младог тигра
и руке које брегове крате.
Ко ми то украде пенушаву крв
и пусти воду венама
па сад ни побећи не могу из ове
удобности.
О, вратите ми моје море,
ја се одричем Итаке.
Фебруар 1960.
